Andria, te quero mucho!

Ora che sono finalmente tornato vi chiederete se abbia trascorso delle buone vacanze.
Ecco la risposta:

UNO SCHIFO!!!

La miseria di sette volte in due mesi. DICO: 7 volte in 2 mesi. E chi mi conosce bene sa che non sto parlando di sesso, perché altrimenti sarebbe stato un exploit memorabile, considerando le cariatidi acide che m’hanno accompagnato in quella che solo a mo' di eufemismo definirei una infausta odissea nel Mediterraneo.
Non parlerò del mini-gabinetto per gnomi in mezzo al torpedone, quanto della raccolta su musicassetta “I grandi successi di Adriano Cementano” fatta ascoltare a ripetizione fino a rottura completa del nastro (e delle mie scatole), con successiva interpretazione in coro squarciagolante da parte dei passeggeri di “La carezza in pugno” ad libitum, cioè fino a esaurimento dei MIEI nervi;
non parlerò dei calli ai piedi durante il pellegrinaggio di Compostela, quanto dell’assenza totale di un bagno pubblico per un raggio di quindici chilometri, tra un ostello della vetustà e un altro, con conseguente evacuazione obbligata nel terreno, alla maniera dei soldati;
e non parlerò della pochezza dei ristoranti tunisini e dei loro camerieri, quanto dei letti in pietra dei santi eremiti e delle loro grotte a cinque stelle che ci avevano prenotato per la notte.

Al diavolo i viaggi organizzati dai parrocchiani!
Al diavolo le vedove acide!

Non c’è da stupirsi se al ritorno a casa sono saltato come un cucciolo di pipistrello al collo di mia mamma mentre ancora mi poneva la domanda di rito:
”Beh, tutt’a posto?… Ti sei divertito?”.

E certo… con 120 euro per due mesi cosa vuoi di più?