Incubazione

Quando si è ancora freschi di ferie l’ultimo apparato del corpo che risponde all’appello della restaurazione e dell’ordine settembrino è senz’altro l’escretorio, il quale esperisce i suoi estremi focolai di ribellione attraverso una condotta affatto indisciplinata ed insubordinata alle volontà dell’organo sovrano.
Sembra che l’intestino, sprovvisto com’è di occhi e orecchie, sia convinto di respirare ancora l’aria del Portogallo o della Tunisia.
Certe volte ho come l’impressione di ospitare un corpo estraneo dentro di me, un essere col quale non ho niente a che spartire, uno che se va un po’ per conto suo, e mi è a tratti ostile.
Non ho idea di quando il buon Dio mi chiamerà a sé, ma so già con certezza come morirò: e cioè di peritonite, o blocco intestinale, o polipo intestinale, o infezione intestinale, o una qualunque altra patologia legata all’intestino.
E quel giorno la testolina del crasso si staccherà dal retto e perforerà l’addome, e dopo essere sbucato dalle lenzuola col suo verso stridulo e sinistro, mi verrà incontro digrignando i denti affilati e sbavandomi sul petto.
E allora io gli cingerò amorevolmente la nuca e lo stringerò a me, in un ultimo disperato abbraccio, e come Sigourney Weaver in Alien 3, volteggiando in catartico volo, mi getterò negli abissi di fuoco dell’Inferno.