Il giorno in cui smisi di credere a Babbo Natale

Tanto per cambiare ho il morale sotto la suola delle pantofole. Ho appena finito di lavarmi i capelli.
E’ curioso come in certe circostanze della vita il tono dell’umore finisca per dipendere quasi esclusivamente dall’esito di uno shampoo, o dalla eventualità che un ciuffo solitamente ribelle si sia finalmente allineato alla massa oppure no.
Storie di ordinaria psicosi maniaco-depressiva.
Non è vero che la bellezza è uno stato interiore. Chi ci crede prima o poi si piglia delle vagonate memorabili in mezzo agli occhi.
In andriese una persona bella si definisce “bèrfàtt”, vale a dire “ben fatto”, con ciò sottolineando l’assoluta importanza del ruolo procreativo della mamma. Si può dire senza ombra di dubbio che l’aspetto di un individuo è una faccenda che appartiene totalmente alla mamma.

“Quànd si berfàtt”, mi ripeteva sempre mia mamma, fino alla noia.
E in virtù di quel sacrosanto postulato proprio dei mass mediologi secondo cui una notizia più è vera quanto più viene ripetuta, per tutta l’adolescenza finii per crederci davvero, almeno fino al mio primo appuntamento galante, estorto in modo assai rocambolesco ad una strafica di quelle che col senno di poi non mi sarei potuto permettere nemmeno di guardare col binocolo.

“Se vuoi baciarmi puoi farlo” sparai io a freddo, al termine di una serata più fiacca di una mela cotta. E lei: “Ma sei pazzo?!”
“E perché scusa non ti piaccio?”
“No, sei simpatico… è che non sei il mio tipo…”
”Fisicamente dici?”
“Beh, anche…”
“Ma dico, mi hai visto bene, dove ce li hai gli occhi?!?”, sbottai.
“Certo che ti ho visto, somigli alla figlia di Fantozzi! E oltre che brutto sei pure stronzo!!!”. E girò i tacchi.
Quando si dice uno schiaffo salutare.